Entre el karma, cananas y collares.
Autor: Sectorio el de Alquizar
Al difunto Borrego, protagonista.
El nuboso amanecer se te
iluminó con el chispazo del golpe por la espalda, no caíste por que unos brazos
te halaron para los matojos y te alejaron del camino, tendido boca abajo sobre
la humedad de la hierba sientes como te bajan los pantalones y un sordo dolor
te punza el ano, en tu indefensión paralizante el cerebro te lleva hasta una
lejana madrugada de tu juventud.
Detrás
quedó el cuartel, los himnos y arengas saturadas de odio al enemigo de unos
oficiales barbudos vestidos de verde olivo, ustedes subieron a los camiones
rusos y circularon en caravana por las carreteras, en un resquicio de la lona
el sol aparece e ilumina la torre de una iglesia, calles de piedra, tejas
rojas, ese poblado aún dormido queda atrás. Los circunda una espesa fronda, hay
neblina; descienden y pa´lante a peinar monte, avanzan a pie loma arriba
cerrando el cerco. Una voz ordena cuerpo a tierra; te acomodas al terreno,
percibes otra orden, frente a ti un claro de manigua rala, al fondo un farallón
inaccesible, hay olor a pólvora y siluetas de hombres saliendo del follaje,
vienen desarmados con los brazos en alto, ves al del frente como va llenando el
circular punto de mira de tu fusil, simplemente cumples la orden y halas el
gatillo igual que todos; la figura salta hacia atrás y cae, sientes el áspero
ladrar de los fusiles, gritos y gente que frente a ustedes caen destrozándose a
ojos vista por vuestras balas, sangre, fragmentos humanos y vegetales, tufo a
mierda, hedor a gente sucia, ropas mugrosas y ajadas, ese es el olor del
combate, hombres barbudos, humildes campesinos que dejaron a un lado el calor
de la mujer y sus hijos, aperos, bestias y eligieron enfrentarse a ustedes, tan
humildes e ignorantes campesinos como ellos que piensan diferente, hasta puedes
sentir la mordida de la metralla en tus entrañas, tu existencia marcharse, son
los mismos hermanos vencedores y vencidos, carne, semillas, sentimientos,
recuerdos, cepas quebradas de un mismo árbol, matar o morir, patria o muerte. Pensar
luego que eso fue justo y vivir con una medalla y la ponzoña del odio o la
culpa dormida en la sangre, matar o morir, patria o muerte. Llegan como horda, jadeando y rompiendo monte
las milicias orientales con sus metralletas rusas, es la otra ala del cerco,
pero ya no hay nada que hacer para ellos, no hay nadie vivo en la columna de los
alzados, el desasosiego aflora en la piel, un temblor disimulado, tan furtivo
como tus heces que salen al exterior y se deslizan por tus piernas y te sientes
frenético, laxo… avanzas, no sabes a dónde, avanzas, sigues la ola azul y verde
cuajada de boinas, mochilas, cananas, collares, fusiles, sobre la hierba del
claro quedan los muertos desarmados que van desangrándose, como haces ahora tú;
dentro de una zanja a la entrada de tu pueblo.
NUEVAS ENTRADAS DE
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El II Concurso Internacional de Cuento
Primigenios publica de manera exclusiva las obras concursantes en el blog de la
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sido editadas ni corregidas, según la regla del Concurso. Los autores son
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blog “Memorias del hombre nuevo”, para que los lectores puedan acceder a todos
los cuentos concursantes. Además se publicarán las estadísticas de lectores por
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