Las furias de un joven poeta sin casa

 

Alejandra

 

 

…no hallo trato con la razón

razonable de los otros. No me expulsen a mí. No soy

una función ni un martillo ni un acto ni un sistema.

Veo un balcón, una muchacha riendo, un barco

con una inscripción griega: todo se arremolina

y salgo; corriendo busco un límite, un reflejo: veo

la cara de un indio incontinuado que como yo se va…

 

Ángel Escobar

 

Soy incapaz de imaginar la forma que tomará la mierda dentro del cráneo de un comunista. Pero conozco su olor. Pondrá otra vez sus patas en el suelo. Se lavará el hocico. Presumirá su barriga. Sus espejuelos. Su periódico. La sonrisita obesa de masturbador. El arte de las frases poéticas cuando pretende convencer. Habla muy bajo. Hay que joder. Hay que regar mierda en la cara de “la puta que se acuesta con los editores.” Ay de ti, marica, si llegas a leer en 1937 a Ferdydurke. Cuántas piedras nos ahorraríamos. Calizas lejos de tu peste. Ahora me meo sobre esta y se siente grácil. Toda yo erótica. Toda yo psicodélica. Feliz de masturbarme en otra cabeza, otra piedra y otra luna/ que no son ni estas ni aquellas/ que por desidia y vanidad mentábamos…Algunos días me desmorono la caliza que llevo en el pecho. ¿Qué esconderá el sudor del marasmo, el sudor de la libertad tras las rejas? ¿Cómo recicla un joven artista el oxígeno? ¿Qué hay de su pulso? ¿Sus sueños? Desliz…Es mi muerte…Ay, pirámide…Ay, luna. ¿Cómo lo miro a la cara y le digo RESISTE? ¿Cómo le robo oxígeno a la mierda? La composición bioquímica de los nitratos y nitritos es cáncer. El café no se pone en termo. Sálvate del hombre que invierte en ti con su elocuente trato. Sálvate de la aurora. No creas. No creas. Trágate en seco. Corre. Róbate tu propio oxígeno. Rómpete los músculos. Revienta tu primera furia contra la pared. No le des el gusto de mirarte. CANY. Así se llamaba el perro que teníamos. Mi novio lo puso en el sofá. Lo hicimos sin condones. Cany nos miraba con asombro. Una mañana Cany ya NO ESTÁ(ba). ¿Cómo? Si Cany no singa, imposible robarlo. Tendremos que “googlear” el modo de domesticar a los peluches. Singar bastante, a ver si vuelve. Hecho. He comprado un ramo de girasoles. ¡Virgen de la Caridad, no ayudas! Cuánta mierda EN CASA. Lavaré de paso los cojines. Tú no pondrás de nuevo ahí tus cojones. Era el lugar de Cany, mon chéri. Así vuelvan los dragones. Así vuelva D’Clouet con toda su pacotilla. Porque ahí me vengo sola. Me vengo de todos los males de esta ciudad podrida. Hundo mis manos en este nylon de picadillo y todo es mi ex. Los ojos de mi ex hablando de sus pacientes. Lo vi llorar a las cuatro de la mañana. Recuerdos de las lomas. Su cocina. El sexo brutal. Bukowski. La parafilia…cielo invernal y fuego inacabable cuando dos se aman. Orgullo de muchos cubanos. “Duérmete en mi hombro” y más entelequia de “vivir juntos”. “Te amo, aunque no me creas.” Y a ti te odio, Cany. Nos rompiste. Tengo otro novio. Cuando él no está me vengo sola sobre tus cojines. Mira qué limpios han quedado. SOMOS LIBRES. ¿No ves mi desidia? ¿No ves que tanta impunidad tuya, que tanta infelicidad mía solo ha provocado que me divierta? Mis furias, las furias de un joven poeta (soy macho, como Virgilio) que ahora narra, son tuyas. El día que alguien pueda robarme también mi mar, mi oxígeno, declararé un final mejor :( un telegrama: RESISTE. CANY NO ESTÁ EN CASA. SOMOS LIBRES.

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