Nuevos títulos de la editorial primigenios
No recuerdo bien cómo conocí a
Héctor, pero estoy casi seguro que fue al final de algún que otro malogrado
concierto de rock o alguna madrugada a la sombra de un noctámbulo trovador, todo
esto en nuestra natal ciudad Santa Clara. Lo que sí sé es que para finales de
1993 era ya un asiduo contertulio a mi terraza del barrio Sakenaf. Para ese
entonces en nuestras charlas no hablábamos de poesía, y mucho menos de poetas,
sino más bien sobre anécdotas y relatos históricos en derredor a mi maltrecho
librero.Tendría Héctor unos 14 años y ya era un lector voraz, sentía una
devoción tan alta por las lecturas de viajes que devoró mi colección de Thor
Heyerdahl en unas pocas semanas, haría lo mismo con la obra de Mark Twain que
atesoraba, y con tantos otros autores, eso sí, ninguno le cautivó tanto como
Dee Brown contándonos sobre la Larga Marcha de los Navajos y la masacre de los
Sioux en Wounded Knee.
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Corrían los duros años 90, y
entre escuchar rock y sugerencias literarias una intuitiva realidad me decía
que estaba en presencia de un "intelectual" en ciernes, sobre todo
por el saber, la perspicacia y la madurez de su pensamiento, de más está decir
que la década de vida que nos separaba no impidió el surgir de una amistad de
la cual hoy suelo ufanarme en este intento de prólogo.
El pasado 16 de marzo se apagó
de modo feroz toda aquella llama de luz y sabiduría que habitaba en Héctor, las
tinieblas del oscuro México nos arrebató de un tajo al amigo de todos, a un ser
que absorto entre el compromiso histórico de su tiempo y la pasión literaria
optó por la circunstancia contradictoria de la polémica como su mejor arma,
haciendo de su pluma el gentil látigo con que azotaba a un sistema político
que, si bien fue parte del mismo algún tiempo, lo desterró para siempre de la
esfera intelectual por su comportamiento crítico y la irreverencia propia de su
lenguaje.
Que sea yo quien deba expresar
con profundidad cada elemento de su azarosa vida no deja de ser antagónico, más
que nada porque corresponde a su obra, ya de por si antológica, y a cada
manifiesto suyo, abrir con vehemencia y desenfado la ignominia cultural con que
algunos evaden una latente realidad por el solo hecho de no perder su
"plato de lentejas", como si no fuese suficiente aquel axioma que nos
legara José Martí desde el verano neoyorquino cuando advertía: "ganado
tengo el pan: hágase ahora el verso".
Hoy Héctor ya no está entre
nosotros, pero sí el cuaderno "20 gritos contra la Revolución...", 20
gritos en forma de poesía que él nos dejara casi como despedida y que en cada
una de sus 28 páginas se respira la postura política del autor con relación a
ciertas peripecias históricas reconocibles, tragedias nacionales que hacen de
este manual un verso herido, un verso desangrado, mutilado, punzante y
profético, pero más que nada un verso concebido con toda la intensidad de un
poeta que siempre fue parte del poema, pues desde "Error de ínsula'', su
primer grito, Héctor se desplaza con soberbia al juzgar que él también
"...es culpable del regreso a esta Isla...", pero que lo cotidiano no
emula con la realidad si juzgamos que "... cada piedra labrada, cada
árbol, merece su sentencia...". Y así, sin desligarse de esa historia
insular que nos oprime, y sin más ilusión que transformar la realidad que nos
rodea, lanza su humilde profecía de que lo mejor de nuestra culpa "...es
que la culpa, aún no nos atormenta".
En cada uno de los siguientes
18 cantos de este compendio poético, pues realmente 19 son de su autoría y el
"resto" le pertenece a Ibis Martín, Héctor no pretende ausentarse de
un presente inhóspito y acultural, sino más bien que nos lleva de la mano, y
nos ilustra como ese proceso colectivo llamado Revolución agigantó su peripecia
personal sin abandonar la intimidad de su figura poética. Ejemplo de ello es
"Canto guevarista", donde la estructura del verso emerge como el
antídoto del sujeto que encarna Ernesto Guevara, un ser usura que gira y nos
abandona de algo externo que prevalece todavía, todo ello hasta que Reyes Reyes
nos recuerda la urgente convicción de que "...no nos pondremos camisetas
con tu nombre...", y mucho menos
"...ser como tú fuiste...", pues no existe nada mejor que "...
ser nosotros mismos... ".
Los inquietos caminos del sur
son objetos de remembranza a toda hora en este libro, por ello, cuando leemos
"Interrogante" notamos con sobrada euforia la alegría de saber que al
sur siempre habrá una interrogante que complete los demás puntos cardinales. Da
igual hacia donde converge la idea, si con "...los dólares del norte
compran panes y peces..., o si las perlas oceánicas provienen del oeste y del
este los viñedos europeos, nada impedirá que el sol siga "...durmiendo por
poniente y el mar destartalado seguirá siendo un misterio hacia la izquierda
". En mí opinión, con "Interrogante" estamos ante la adultez
poética de Héctor, pues la responsabilidad de su lírica, sin ser explícita, da
lugar a que ese periplo suyo tan ajeno a modas e hipotecas, haga que hoy sea
casi imposible convencernos que existen tan pocas latitudes como dicen.
La inquietud pasajera y la
memoria sucesiva apresuran una alerta en la travesía errante del poeta por
disímiles contextos y parajes de la verde y perfumada geografía sudamericana.
Cuando nos sumergimos en la lectura de "Suramericano Way of Life" una
constante de sensibilidad y motivación emerge sobre el resto de los sinsabores
existentes. Desde la Venezuela que abrió sus puertas a nuevos cambios sociales,
pasando después un convicto a la presidencia de Brasil y un indígena en Bolivia
que no pudo devolver el mar a sus fronteras, después de todo esto, asoma la
incertidumbre postura populista que espanta el asado argentino, la cerveza
mexicana, el auténtico aroma del cacao centroamericano o el inigualable sabor
del café colombiano.
Resulta imposible imaginar
hasta dónde llegará el legado poético que tan prematuramente Héctor nos regaló.
Quizá debamos seguir lo propuesto por él en el último grito de este poemario,
pues precisamente "Un paso más" nos alienta de un modo coloquial a
que siempre debemos seguir en nuestro empeño libertario, aún cuando "los
versos no sean suficiente...", tal vez entonces la solución sea "...
disparar porque las palabras suenen huecas...", puede incluso "...
que perdamos esta lucha nuestra...", pero por sobre todas las cosas nunca
dejemos de creer, da igual si creemos "...en la guitarra, en la palabra,
en los disparos y en la propia muerte...", al final siempre la poesía nos
aliviará en nuestro sueño.
No quiero terminar este intento
de prólogo sin explicar un par de aspectos que pueden herir algún que otro
entusiasmo. Primero, el grupo de amigos que llevamos a cabo este homenaje a
Héctor hemos decidido respetar íntegramente la manera, el orden y la ortografía
con que fue concebido este manuscrito, más que nada porque desconocemos bajo
qué condiciones él tuvo que lidiar para concebirlo, decisión que de modo
apacible le hicimos llegar a la casa editora. El otro asunto es la inclusión de
Ibis Martín en este libro. Esto último parte de una solicitud propia del autor,
de la cual existen pruebas orales y escritas, y como tal lo hemos hecho.
Hoy Héctor Reyes Reyes nos guía
al sitio que siempre soñó, y si en ese afán trastoca, y su destino se hace
errante, buscará otro sendero hacia el país que él considera el más necesario:
La república participativa del amor.
Héctor sigue su constante
deambular en busca de un nuevo paraje donde sentar su mochila y sus recuerdos.
Esperemos que "20 gritos contra la Revolución y una canción anarkizada"
sea pronto un coro desesperado por un país y una patria que ya no existen bajo
sus pies, pero que sin duda él siempre llevaba consigo en cada paso, bien desde
aquellos tiernos días de su inquieta mocedad en que le conocí hasta ese largo
periplo que desembocó en la lejanía de su exilio.
Sábado 23 de abril, 2023
Cloverleaf, Houston, TX.
También yo soy culpable del regreso a esta Isla
Soy culpable incluso, de ella misma.
Tierra de maneras inauditas,
insólitas, inéditas que nos culpa
de retornos, huidas y otras tantas migraciones.
No importa el prohibido sobre los senderos
si el mar libre es un suceso eterno.
Cada piedra labrada, cada árbol, merece su
sentencia.
Redunda el pasado que incrimina el presente
nuestro.
Ya no importa quien sea dueño de los ríos y el
viento de las tardes y las noches soberanas;
cada ola es un sendero, cada madero un barco
del gusto degustado bajo el tedio.
Todos somos culpables del regreso a esta Isla.
Culpables incluso de ella misma.
Una quimera de razones insensatas
con el ánimo baldío de la espera.
Un redoble de cueros tras la verja y la reja
emitiendo arrullos de protestas.
Y lo peor incluso es que la culpa,
aún no nos atormenta.
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